雕花,那些缠枝莲纹早已被岁月啃得模糊,只剩下深浅不一的沟壑,像某种干涸的泪痕。咔嗒一声,箱锁在撬动下松脱。林砚掀开箱盖的瞬间,一团灰雾腾起,他下意识地偏头,脖颈撞到身后的木架,架上的玻璃罐应声落地。碎片溅在脚边,罐里的东西滚了出来——不是他预想中的旧衣物,而是一捆用红绳系着的日记,封面是暗紫色的绒布,上面绣着一片孔雀翎。尾羽的纹路很怪。林砚捡起来时,指腹蹭过绒布表面,那触感不像丝线,反倒像某种鳞质的薄膜。最诡异的是尾羽上的眼,绣线用了银灰两色,远看是规整的同心圆,凑近了才发现,灰色的纹路在光线下会微微流动,像瞳孔在缓慢收缩。这老头,还挺讲究。他失笑。祖父去世时他才十岁,记忆里只有一个总坐在藤椅上发呆的老人,手里攥着枚铜制的小玩意儿,阳光照在上面,会映出细碎的虹彩。日记一共三本,纸页泛黄发脆,...

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