出无数细微的刮痕,仿佛铭刻着无数场惊心动魄的厮杀。最摄人心魄的,是枪头下方系着的那一缕红缨,颜色早已褪成暗沉的褐红,干枯,纠结,却依旧带着一股不肯散去的精气神,如同凝固的火焰。摊主是个叼着旱烟袋的老头,眼皮耷拉着：城南老戏园子扒房顶时掉下来的,说是以前台柱子‘活赵云’的吃饭家伙,沾着煞气呢,小姑娘家家的,看看就得了。红缨枪,梨园武生的魂。沈青梧低声自语,指尖划过枪杆上几处被汗水浸透得格外深暗的握痕,一种奇异的悸动顺着指尖蔓延开来,仿佛这冰冷的木头里,沉睡着一段不甘的往事。她鬼使神差地付了钱,将这杆沉甸甸的旧枪带回了她摆满仿古瓷器和旧书的公寓,倚在客厅的墙角。当夜,城市的霓虹被厚重的窗帘隔绝,她坠入一片迷离的水汽之中。戏台高悬,被幽蓝的光晕笼罩,如同沉在深海底。丝竹声若有似无,缠绵悱恻。一个穿...

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